no, ningún

no, ningún dolor
que queme
ni soga que presione
el cogote
o detenga el paso de la sangre
sobre la cálida
llanura
ni laurel ni corona
soportando un victorioso
mártir
ni héroe o alguacil
que monte el caballo
que entrará triunfante
en la ciudad caída

sólo cenizas
alambres oxidados
huesos en erosión
quizás también
frutas podridas.

Deben

deben existir los poetas de la mano de las putas

conmiserándose entre las vulvas

afrodisiacos instantes llenos de ardor

deben existir los calmantes y las pastillas contra el agobio

contra la depresión y la hélida caminata diurna

deben también los faroles del consevatorio

tocar una oda que reduzca al mínimo los gimoteos

de las mujeres de quince años que han sido

desvirgadas por meticuloso violador

deben tocar varias puertas los niños

del ejercito de salvación

para ser premiados con una moneda que traiga

por encargo de los jueces la consigna de

asesinar pistola en cacha

a los mendigos y destechados

deberían saber que si hay hormigas obreras

también hay hombres que mueren en la mierda

trastornados por qué sé yo cuántos programas contra el desempleo

quién quiere trabajar

acaso los pobretones dueños de la finca

y los efímeros travestis que ahuyan con deseo

deben ser asistidos en el pecho

con un navajazo lleno de herrumbre

los debedores y su sevidumbre

así callados

asi enterrados.

no sabor

no tengo ningún sabor en la boca
pero recuerdo tu beso, tu lengua
entonces trato inútilmente de encontrar esa fruta
en los mercados
en las paleterías
regreso a casa
cansado, pero más triste que en días pasados.

Saturno

la pared está manchada con garfios
del estertor surge la conmiseración de los héroes
ruge el ferrocarril; la travesía de caronte
uno a uno los ciegos renacen con la única
justificación de servir al vidente

cuarentamil
doce
veinte ojos se empecinan en durar
lo que permanece
el ruido condensador
de agua y fuego

que atrape al ruiseñor
la pluma de Wilde
que se termine la vida

cuánto durarán las palabras
cuánto la malherida

obra negra

Tengo un poema en obra negra
inacabado a veces
siento fiebre ante tanta ignominia
ante tanto inconcluso amor
qué hicimos tu y yo
para recluirnos
para no terminar como terminan las películas
quién no puso el The end
o enunció el adiós necesario

Tengo un poema en obra negra
cayéndose de herrumbre
carcomido por el tiempo.

uña luna

uña luna uña
quede asentado
el matiz aroma
de la cadente esfera
en siglos observada
ha cuántos ojos se habrán posado sobre vos
cuántas mareas
uña luna uña
sabete que si escribo
viro a la bóveda
con mis abruptas venas
que el manantial que emerge desde vos
ha concebido letras
(y tal vez poetas
porqué no)

una luna que se sabe suave
de suavidad escandalosa
hiere el hermoso caudal
de la nocturna tela

uña luna uña
sentir los pasos sobre vos
que no dejan mis huellas.

Rondando tu esquina

Estaba buscando esa canción del chente llamada "aca entre nos", cuando una liga me llevó a otra liga, hasta Julio Jaramillo, la verdad es que desde que recuerdo, este tipo me prende, sus interpretaciones son de lo más chingón que he escuchado, aquí les dejo el video de una rolona